恨。

恨到想食其肉，寝其皮。

可她爱他吗？

这个问题，她已经不敢再问自己。因为无论答案是什么，都显得那么可笑，那么苍白。

爱与恨，在这一千三百七十七条人命面前，都失去了意义。

她是个懦夫。

二师姐说得对。

她不敢面对，不敢承担，所以她躲在这个华丽的牢笼里，用夜无咎病态的宠爱麻痹自己，假装一切都没有发生。

可死掉的人，是真的死了。

黑暗中，花浅浅缓缓抬起手，看着自己纤细的手指。这双手，曾被爹爹牵着，被师兄师姐拉着，也曾被夜无咎温柔地包裹在掌心。

现在，这双手沾满了血。

她慢慢地，慢慢地蜷缩起手指，一根，又一根，直到握成一个死紧的拳头。指甲深深陷进掌心，刺破了皮肉，带来尖锐的刺痛。

疼痛，让她感觉自己还活着。

她就这么枯坐着，不思，不想，不哭，不闹。任由那些记忆和痛苦冲刷着她，将她一遍遍地碾碎，又一遍遍地重组。

直到窗外的天际，透出了一丝微弱的、如同死鱼肚皮的白色。

一夜过去了。

当宋清音端着铜盆和布巾，以“小翠”的身份再次推门进来时，看到的就是这样一幅景象。

花浅浅背对着晨光，端坐在床沿。她穿着昨日那身柔软的寝衣，乌黑的长发散落在肩头，整个人静得像一幅画。

只是那幅画，失了所有的颜色，只剩下死寂的黑白。

宋清音的脚步顿了一下。

她走上前，将铜盆放在架子上。

“姑娘，该梳洗了。”她的声音一如既往的平淡，听不出情绪。

花浅浅没有动，也没有回答。